Restyling

O Tolan tem um header novo. Apesar disso, continua a ser o tipo que melhor escreve em blogues neste país.

(por enquanto...)

Olha, afinal o tipo escreve como o Arrumadinho. É o Arrumadinho. E fui eu que descobri. Sozinha.

Acabei de ler o "Dei-te o melhor de mim", o último livro no Nicholas Sparks. A esposa já me tinha falado do livro. Fiquei chocado com a forma como a dona da loja se deixou apaixonar, as pessoas não se apaixonam assim. Eu sei do que falo, já estive do lado dos que se apaixonam e dos que não. Dos que sofrem e sabem renascer. Dos que, sendo novos, já tiveram todas as experiências. Há no livro uma ou duas ideias que talvez aproveite para o romance que estou a escrever (calma, em breve haverá novidades!). Acabei o livro e fui correr. Dez quilómetros, logo pela manhãzinha. Tem que ser, ontem comi um ruffle de ananás no restaurante novo do Laurindus. Servem o melhor ruffle de ananás que se pode ter, ao nível do que comi em Chicago. Amanhã não corro. Vou ver o Glorioso, é uma surpresa para a esposa, ela nem sonha que vamos. Quer dizer, vou ver o glorioso se a esposa quiser. Se não quiser, vou correr no calçadão. Está quase.

(se calhar ainda hoje me apetece que o Lendário Fábio Ivanildo afinal seja a Luna)

Balanço

Com quinze dias desta coisa de ter um blogue, descobri que afinal isto dá uma trabalheira descomunal, e que, pior que tudo, não resolve desgostos de amor nem resolve coisa nenhuma ,a não ser matar o tempo, e isso é bom, pelo menos é melhor que andar na droga.

Há pessoas simpáticas que têm opiniões sobre o que escrevo e quase nunca é para me dizerem coisas ocas ou a dizerem que concordam mesmo muito comigo, o que me parece delicioso, não se desse o caso de a minha vida acontecer em esplanadas solarengas mas sem wireless, sucedendo que não consigo responder a quem tão gentilmente se disponibiliza a estar aqui à conversa comigo.

O Matos tinha-me avisado que ter pessoas inteligentes a entrar pelo blogue dentro era coisa demorada, que os blogues demoram o seu tempo a crescer e que não esperasse cem pessoas por dia antes de passar "um ano ou dois", mas acho que se enganou e queria dizer "um dia ou dois". Ainda não percebi para que servem os seguidores, mas gosto de ver ali ao lado as fotografias das pessoas, embora me pareça que as pessoas não colocam ali as sua fotografias a sério.

Descobri, porque as pessoas são simpáticas e me avisam por correio electrónico, que sou um tipo que já cá esteve. Não me lembro de nada, mas a verdade é que raramente me lembro de coisas que aconteceram antes do quarto gin tónico.

Se calhar estou capaz de ficar mais um par de dias, a não ser que não me apeteça.

Sabes, Matos?

Bem podem elas suspirar pelo que aconchega as criancinhas acabadas de adormecer, que a surpreende cozinhando risotto de camarão para o jantar, que tem um cão labrador, que usa fatos completos de marcas caras, que conduz uma carrinha Volvo das grandes, que joga golfe com os amigos, que aprecia vinhos tintos franceses.

Por mim, continuarei a beber Tuborg fria pela garrafa, a jogar  poker noite dentro, a conduzir carros italianos, a não abdicar das Levi´s com camisa branca, a afagar os rafeiros que encontro na rua, a cozinhar migas com carne de porco e a dormir em hotéis.

Corno de Vaca

Ao meu vizinho de cima chamam-lhe o corno de vaca, cuidava eu que o petit nom seria uma forma de lhe salientar a dureza do semblante, a rigidez de princípios.

Afinal, acabam de me transmitir a informação que o petit nom lhe foi atribuído em homenagem à moral sexual da mulher.

Uma coisa é uma coisa e outra coisa é outra coisa

E lá estava eu, gin tónico numa mão, a ouvir uma pessoa conhecedora desta particular ética dos blogues informar-me que se pode ser desagradável com a persona criada sem se extrapolar este desagrado para a pessoa que escreve, e lá estava eu a lembrar-me de "O Padrinho", Don Vito Corleone tinha acabado de levar com uns balázios nas vésperas de Natal e Sollozzo dizia a Michael Corleone "sabe Michael, aquilo de ter tentado matar o seu pai são assuntos de trabalho, pessoalmente tenho a maior consideração por Don Vito Corleone".

O cinema já não existe

Houve um tempo em que havia silêncio na sala, em que o filme começava à hora que se anunciava, em que não se comia nem bebia durante a projecção, em que as salas eram fantásticas e em que as pessoas se encontravam durante o intervalo e se cumprimentavam. Agora atendem-se telefones enquanto o galã beija a rapariga, os grupos de miudagem fazem de conta que estão a ver um filme na casa de um deles, mastigam-se pipocas e sorvem-se refrigerantes, há quinze minutos de anúncios e ainda se paga por esta experiência traumática. É por isso que o cinema já não existe, morreu.

(e sim, estou aborrecido pelo facto de não ter acertado em nenhuma das categorias vencedoras...)

O Lendário Fábio Ivanildo também tem as suas apostas para os Óscares de logo à noite (a ver se acerto em alguma)

Melhor filme - Kill Bill

Melhor realizador - Tim Burton, é escolher o filme

Melhor actor - Marlon Brando, O Padrinho

Melhor actriz - Ingrid Bergman, Casablanca

Melhor actor secundário - Gato das Botas, em Shrek

Melhor actriz secundária - Juliette Binoche, O Paciente Inglês

Melhor filme de animação - Gato das Botas

Melhor argumento original - Fanny e Alexander

Melhor argumento adaptado - Papillon

Melhor filme em língua estrangeira - Cinema Paraíso

Melhor fotografia - O Clube dos Poetas Mortos

Melhor guarda-roupa - Basic Instinct

Melhor montagem - Garganta Funda

Melhor caracterização - Charlie e a Fábrica de Chocolate

Melhor banda sonora original - O Piano

Melhores efeitos sonoros - Inglourious Basterds

Melhor som - O Caçador

Melhores efeitos visuais - Quem tramou Roger Rabbit?

Foi bonita a festa, pá...

Uma de vodka por três de sumo de tomate, um quase nada de Worcestershire, meia dúzia de gotas de Tabasco, sal e pimenta, limão se tiveres paciência para decorações.

Bebe. Volta a deitar-te. Vai passar.

Ao meu desgosto de amor número um

Calculo que ela ainda tenha os naperon's amarelos que colocava por cima da televisão quando a mãe anunciava visita, que ainda coma frango assado com as mãos, que cite de memória Paulo Coelho, que aprecie as coisas do La Feria, que se emocione com as imagens da guerra em África (e era no Afeganistão) e que use demasiado perfume demasiado doce.

Eu mudei muito, decidi ter um blogue.

Matos, isto não está a resultar...

Desassossegado, seguro no copo de Old Bushmills sem gelo e tento ler mais umas inquietantes páginas de Beckett, fecho o livro, acendo um cigarro, fico a olhar a espiral de fumo, levanto-me da poltrona de couro, escolho um livro fácil da estante de nogueira, um dos russos, decido-me por Dostoievski, continuo inquieto, sento-me, desespero, levanto-me de novo para colocar Beethoven no sistema de som, circulo pelo escritório, mão no queixo, pensativo, isto não me sai de cabeça, a dúvida, a incerteza, afinal por onde andará o tipo moreno dos Wham, aquele que não era o George Michael?

Injustiças

Elas, para nos atraírem, têm que ter unhas bem cortadas, pele sedosa, um ar de mistério, dentes brancos, Pamuk debaixo do braço, sorriso enigmático, chave de automóvel alemão na mala, decote Dior, cabelos louros, apreciar Goya, olhos verdes, sapatos Manolo Blahnik, saber esquiar, não estranhar a música exacta e saber onde se janta em Paris.

Nós, para as atrairmos, basta-nos saber escrever razoavelmente.

Há uma altura em que eu acho que a troika devia mesmo pegar nisto...

... é quando ouço a Dona Maria da Dores, de A-das-Lebres, pedir na Rádio Voz de Arganil a música da Vânia Micaela, "És tudo para mim" e dedicar ao filho que está na França, à Dona Floripes que está doente, coitadinha, ao netinho, ao Senhor Armindo de Rebordosa, que lhe deu uma coisa a podar as oliveiras, a mais trezentas e setenta e duas pessoas, tudo muito bem justificadinho e, finalmente, dedica à apresentadora do programa e ainda lhe pergunta se os rissóis de carne que lhe mandou lá para a rádio estavam bonzinhos, e estavam. 

Há alguma coisa de positivo na falta de chuva

As botifarras de borracha de cano alto que custam duas garrafas de Pera Manca de mil nove e oitenta e cinco cada uma, estão lá no fundo dos armários...

Só desgostos, a minha vida é isto...

A segunda coisa que mais me aborrece é quando sirvo um vinho de primeira qualidade, uma coisa em bom, um aturado processo de conjugação do vinho certo com a carne de veado selvagem morto com um só balázio e os energúmenos não reagem, um homem ali na cabeceira da mesa, em suspenso enquanto levam o copo de cristal da Boémia aos lábios, "este vai notar que está a degustar uma preciosidade", pensa um homem, afinal não, o alarve ataca as anchovas sem sequer se deter na graciosidade do vinho, um homem desespera, um a seguir ao outro, amigos de uma vida, nem uma palavra sobre o equilíbrio do néctar com a robustez da carne de caça selvagem, um após outro levam os copos aos lábios que eu julgava apreciadores e nada, continuam a falar do Sá Pinto e das alegrias que aquela equipa ainda nos reserva, Polga incluído, um homem observa tudo isto desde a cabeceira da mesa e fica a cismar que para a próxima lhes servirá vinho de pacote, sempre se poupavam para cima de duzentos euros.

A incrível história do título de post que era muito maior que o próprio post, sendo que o que estava no próprio post era extremamente relevante e digno de reflexão

Já só estamos a treze pontos dos da frente.

Primeiras impressões da blogosfera

Elas são melhores que nós em quase tudo. Menos a escrever blogues.

Está debaixo dos vossos olhos

Nas noites de insónia profunda, como a de hoje, vimos o que nunca conseguimos ver, há mais definição no que sempre esteve debaixo dos nossos olhos, nunca, como esta noite, me tinha apercebido do olhar embevecido do Von Karajan a olhar para a Leontyne Price, a soprano, ela negra, ele ainda com a simpatia nazi a pesar-lhe, eu a vê-los a ambos ligados pela maravilha que é a música, que tudo aproxima e tudo faz ter sentido, nada mais importava, que importava se a Price era negra ele simpatizante do nacional socialismo?, a mim restou-me fechar os olhos, apertar com força o copo de conhaque que segurava na mão, acender um cigarro e deixar-me estar ali sossegado a ouvir Lacrimosa dies illa qua resurget ex favilla, Judicandus homo reus, pensando para comigo que poderosa música é esta que consegue que o Karajan olhe para a Price de tão respeitosa forma.

Dia quinto

Ao quinto dia de ter um blogue quer-me parecer que desta vez o Matos está errado, um blogue não amacia os desgostos de amor, é estranho o Matos ter-se equivocado mas estou capaz de me ir por aqui entretendo, até porque me chegam estranhas missivas a cumprimentar-me pelo meu regresso, já fui muitas coisas mas não me lembro de ser o que chegou antes de ter chegado, as pessoas às vezes são possuídas por estranhas certezas, ainda ontem pensava eu jantar com a Maria Rita, a  Maria Rita é daquelas mulheres com quem vale a pena jantar, olhar seguro, eu faço de conta que ela é quem manda e ela faz de conta que acredita que sim, além disso a  Maria Rita é dona do terceiro mais vistoso interior de decote da minha cidade, o problema da  Maria Rita é perder a compostura ao terceiro copo de Syrah, em sendo de Cabernet a coisa dá-se pelo segundo e eu sou pouco apreciador de mulheres que percam a compostura, ensinaram-me assim, nada a fazer, à  Maria Rita começa a escapar-se-lhe o filtro naquilo que quer dizer por volta do terceiro copo de Syrah e a coisa é-lhe fatal, eu transmiti-lhe que os jogos são para se jogar até ao fim, não se pode mostrar os trunfos ao parceiro ao terceiro copo de Syrah, ainda que se tenham os terceiros melhores argumentos da cidade, a  Maria Rita não apreciou a minha nobre resistência e foi à vida dela, a vida é mesmo assim, o que a  Maria Rita não sabe é que voltará a jantar na minha humilde companhia um destes dias, a  Maria Rita não sabe, mas é daquelas mulheres que voltam, a  Maria Rita tem cara de que é das que volta sempre.

Manchester City-Sporting

O problema, caro Sá Pinto, é que eu não quero que o meu clube ganhe assim, aposto dez contra um que os jornais vão falar de estrelinha e de coração de leão e outras coisas bizarras, como se ganhar um jogo de bola tivesse que ser coisa sofrida. Não jogámos, meu caro Sá Pinto, essa é que é essa. Jogar contra aquele clube com que jogámos ontem, que nem me recorda o nome, não ganhar largueiro e o Patrício ainda ser o melhor em campo, é coisa que me bule com os nervos e eu sou, como é por demais sabido, uma pessoa que sofre com os nervos e eu não desejo sofrer mais dos nervos derivado de assistir a jogos assim. Aquilo de abraçar o Paulinho roupeiro pode ser bonito para as fotografias, e para mostrar que somos todos lá de casa, mas, meu caro, isso e abraçar os suplentes e os jogadores de campo e a rapaziada toda que estava ali ao alcance de um abraço, revela um coeficiente de abichanamento que eu pensava que só existisse do outro lado da segunda circular, aquilo parecia aquela miudagem do "give me a hug" na estação central de Amesterdão.

Maneiras que, caro Sá Pinto, lá por eu e o Matos estarmos a considerar ir a Manchester ver os nossos contra os de lá, não quer dizer nada, se calhar nem vamos, nós nem gostamos muito da cidade, a não ser o bar  do James que é um tipo que tira Guinness como ninguém. 

Vê lá isso, Sá Pinto. Vê lá isso.