É mais ou menos como se ao lado da minha mercearia tradicional tivesse aberto um Continente no número de cima e um Jumbo no número de baixo

A ideia desta coisa era óbvia. Dados os acontecimentos de ontem e do regresso do verdadeiro artista ficava ridículo continuar com isto. Foi um mês notável, mas eu também já me começava a fartar do brinquedo e a não saber o que fazer com ele. Um grande agradecimento às quase mil almas que ontem passaram por aqui.

Esperem, esperem...

Não se vão embora, por favor, eu prometo escrever umas coisas compostinhas. Vá lá, fiquem mais um pedacinho...

Dá tanto trabalho ter um blog

O rapaz do sétimo, o que mora por baixo de mim, está de amores pela filha da porteira, a Ivette. O rapaz do sétimo fez de conta que nos encontrámos por acaso e pediu-me conselho, que lhe tinham dito que eu era especialista em mal de amores, que eu até tinha um blogue e tudo (e piscou-me o olho, cúmplice). Eu expliquei-lhe que estava melhorzinho disso do mal de amores e lá lhe fui aconselhando que nisto de conquistar as Ivettes deste mundo, o importante é arriscar, arriscar tudo. Eu sei que o rapaz do sétimo é daqueles que fazem tudo pela certa, imagino-o a tomar comprimidos para as vertigens antes de se suicidar atirando-se pela janela abaixo, e senti-o desfalecer. O rapaz do sétimo não vai arriscar, é por isso que as Ivettes nunca percebem que os rapazes do sétimo estão de amores por elas e acabam por ficar com os rapazes que não são do sétimo, o que não é necessariamente uma má coisa.

Um sentimentalão...

O melhor do fim de semana não foi o Cabeça de Burro à temperatura certa nem o ensopado de enguias servido nos avieiros, nem os cinco-zero, nem Chick Corea ao sol-pôr, nem Beckett lido na praia.

O melhor do fim de semana doi o Inter ter, finalmente, ganho um jogo e o pequeno Filippo não ser gozado amanhã na escola.

Quase acontecia...

...um dia sem escrever no blogue!

São só blogues, senhores...

Se eu entro no Eleven e não peço para ver o certificado higienico-sanitário, se entro no avião e não me certifico que o comandante tem brevet, se não peço uma análise ao nível de octanas da gasolina quando abasteço, se não peço ao banco um certificado de capacidade de solvência a médio prazo quando lhes entrego o meu dinheiro, porque razão havia eu de não confiar no que dizem as pessoas que escrevem em blogues?

Cheguei a tempo de ir a Alvalade

O que retive da noite não foi o calcanhar desse mito vivo que é Xandão nem as arrancadas do João Pereira, nem o desperdício do Wolfswinkel, nem sequer o jogo notável do Schaars.

O que me ficou na retina foi o Sá Pinto, punhos cerrados, todo no ar, dois botões da camisa branca desapertados, o forro verde do casaco a ferir-nos os olhos. E os suspensórios, senhores. Os suspensórios.

Dez graus, mas boas abertas

Gosto genuinamente desta cidade, não é a minha cidade, a verdade é que cada vez menos há uma cidade que seja a minha cidade, ainda não decidi se gosto disso ou não. Gosto de descer a Castellana a pé, gosto de saber onde me servem um espresso aceitável, gosto de jantar sozinho num bar de tapas a ver o Barcelona ganhar por muitos aos alemães, penso que nestes dias os espanhóis gostarão de ganhar aos alemães, seja ao que for, ainda que seja o Barcelona e eu esteja em Madrid. Gosto de ler Hemingway quando estou em Madrid e saber exactamente porquê, qual é a ligação, gosto de ficar à conversa com o tipo do bar, bebo uma última caña e fico a saber que no pasa nada, que as coisas vão melhorar, eu concordo, que posso eu fazer senão concordar?

Um homem percebe que não tem grandes preocupações na vida...

...quando a única coisa que o atormenta é escolher um voo que o ponha em Lisboa a horas de ainda ir a Alvalade ver aquilo com o City.

E assim será

E amanhã lá se repetirá o ritual, eles desejar-lhes-ão um feliz Dia da Mulher, sentindo-se uns cavalheiros por se terem lembrado do dia, elas escreverão textos inflamados sentindo-se menorizadas por ainda ser necessário um Dia da Mulher e eu farei como de costume, olharei deslumbrado para elas e perguntar-me-ei como é possível tanta perfeição.